Стихи, навеянные погодой

 

Лето у нас — как кошмар драматурга,
Нелепым галопом врезается в коду.
Ветер, острый как скальпель хирурга,
Бреет гусиную кожу народу.

Небо холодное разнообразится
Обертонами серого цвета.
Город озябший ёжится, мается,
Морща Неву, ожидает рассвета.


Город затоплен расплавленным солнцем,
Тень в дефиците, вскипает вода.
Жаль, что тепло на засунешь в консервы,
Что бы зимой открывать иногда.